69_MISURA DI MEMORIA
(Genova, 29 gennaio 2008, martedi)

ho chiuso le persiane s’un cielo stellato,
le riapro ad un conflitto in corso:
un ingombrante intruso si espande da levante,
tiene il sole in ostaggio alle spalle
e sotto di sè spegne i colori nella foschia

mentre il grigio dilaga verso monte
e travolge ogni avamposto di azzurro,
traditi dai loro sensori, i lampioni per strada sono rimasti accesi,
come segnali ai bordi di una pista di approdo:
un silenzioso sconforto ci prende,
all’incontenibile invasione che avanza

nella metà superstite,
una fettina di luna stinge come un ritratto di antenato
e avverte che tocca a noi occuparci del giorno in corso:
alla notizia, c’è chi indossa gli stivali e impugna l’ombrello,
altri più fiduciosi nel bene, escono invece a capo scoperto,
chi dietro i vetri misura che scelta convenga,
chi è sottomesso a un cielo avverso e non spera
e chi nel pieno dell’inverno, già immagina una diversa stagione

mai con identico modo,
si combinano gli stessi elementi:
dell’aria si espande, dell’acqua si condensa,
in alcune date si annuvola senza speranza,
in altre si ribella ad ogni comando:
si può sbagliare per eccesso di entusiasmo o di prudenza,
ma una corta memoria è la nostra peggiore sconfitta